В колонках играет - creep

в ушах атмосфера нелюбви Тома Йорка к России.
В ушах судороги от невозможности смотреть на тебя.
В ногах дрожь от мороженого - неполноценного заменителя секса.
Неполноценного, неравнозначного.
Меня рисуют незнакомые люди.
Мне шлют свои воздушные смайлы.
Меня выхватывают в переходах. Хватают за шкирку и просят любить и понимать.
Кричат мне в рот свои слова, а я думаю: зачем зубной пасте запах пчелиного кала.
Где-то между молодостью и юностью. Или наоборот.
Я не знаю пунктов этих назначений.
Я не помню своих попутчиков. Разучилась заглядывать в лица.

А мой маленький Мико, мой милый, трогательный ангел, вчера подрос на год. А меня опять не было рядом. Хотя, со мной рядом меня тоже не было. Я всегда где-то не там, где стоило бы быть. Не могу понять: то ли мозга нет, то ли сил, то ли возможностей.
[показать]

Стала делать много глупостей. Написала Антону, что он - парень моей мечты. Это правда, наверное. С ним хочется дышать. За него не хочется думать. Мой любимый интраверт. Факинг интраверт.
Смс "oh, dear" стоит читать "oh, dyra"...
In my mind
What's the hell I'm doing here?