Послесловие. Или 13 лет спустя.

День был жарким. Меня сильно клонило ко сну. Я лежал на горячем песке, слушая как ветерок дотрагивается до широких пальмовых листьев, смотрел на искрящиеся на солнце морские волны. Как приятно сыплются золотые песчинки сквозь пальцы моих рук, как ласково гладят меня лучи солнца. Передо мной бескрайнее синее море, над головой ясное небо, а за спиной родной дом.

Мне уже двенадцать лет, а выгляжу я на все девять. Все такой же тощий и хлипкий, папа говорит, что это пройдет, но пока что-то не заметно. Вон он, сидит на крыльце, пьет коньяк…

- Расти! Сынок, – крикнул отец. Ну почему он зовет меня Расти? Ну зачем? Сколько раз я просил называть меня Расселом, а он все свое…

Я быстро встал, поправил шорты и помчался к дому. Перепрыгнул ограду. Зачем идти через калитку, когда можно перелезть через забор?..

- Присядь…- начал отец, отставляя бокал, - красиво здесь, правда?

- Пап.

- Помолчи… В нашей семье, так уже заведено, приходит время, когда сын должен получить самое дорогое в этой жизни, - отец взял мою руку, разжал ладонь, и я почувствовал как что-то коснулось меня, обжигая, вошло сквозь руку и пробежало по всему телу, захватывая каждую его клеточку. Я разжал ладонь, в руке был всего лишь шарик с мелкими значками и иероглифами, подвешенный на цепочке, тот самый, что папка носил на своей шее.

- Он теперь твой, береги его. Теперь ты «последний из рода», - продолжал он, - но перед тем как ты уйдешь, я хочу, чтобы ты послушал историю…

…Давным-давно, в далекой галактике, где правили великие императоры… - это было похоже на сказку. - …Были войны, много безжалостных кровопролитных войн, все сражались за право обладать Жизнью, но она не досталась никому. …И тогда один-единственный оставшийся в живых из пятнадцати императоров приказал выковать самую прочную жесткую сталь, и заковать в нее элемент высшей жизни, на времена веков, тысячелетий, чтоб оградить свой мир от злобных посягательств народа и других миров. – Он все рассказывал, а я внимательно слушал его, но все никак не мог оторвать взгляд от кулона. Казалось, в ушах играет музыка, звучат там-тамы, играет флейта, а вдалеке слышна скрипка и тихие аккорды гитары. Необычная, но очень красивая музыка. Музыка шла из кулона, шла из меня и, наверное, даже из папы… Вокруг засверкали огоньки: красные, желтые, золотые, сиреневые, бирюзовые, они вспыхивали мелкими искрами, а потом словно маленькие светлячки, кружили над нами.

- Пап, …что это?

- Это «жизнь», сынок…

Один из таких светлячков облетел вокруг меня, остановился напротив моих глаз, как будто наблюдая, пискнул ноткой, и что есть силы вонзился в мою грудь. Как будто кинжал вонзили меж ребер. Мне стало жарко, потом холодно, но через миг все исчезло, осталась только музыка и ощущение полной свободы, манящее вдаль, навстречу новому, неизведанному, открывая новую историю жизни, моей жизни…

Как не самый удачливый автор хочу добавить:

Возможно, немного суховато, как-то размыто и в общих чертах. Но раз вы уже прочитали, вам то терять нечего. А потому, искренне благодарю вас за бестолкупотраченное время на прочтение сего произведения.

Заранее спасибо,

Ваш не самый удачливый автор.

Рейдер.

конец