Слоняться туда-сюда по пустой квартире, наслаждаясь одиночеством, все больше и больше погружаясь в свои мысли. Ворчать, уповая на отсутствие кофе, и свою вечную лень, и еще нежелание ходить в магазин вечером. Смотреть в окно, в черную, непроглядную тьму, и не верить, что скоро рассвет. Потому что ненависть. А еще потому что память.
Растворяться в музыке, закрыв глаза, сидя на холодном полу, обхватив руками колени. И нервно вздыхать, потому что воспоминания находят всегда. И тогда уже любая музыка становится хуже, чем скрежет ногтей по стеклу.
Сжимая в кулаке маленький камешек, верить, что именно он принесет удачу. Хотя в глубине души отчетливо осознавать, что если и принесет, то только потому, что этого очень-очень, безудержно, безумно, странно до боли, хочется. Но шепотом повторять, что это потому, что он - единственная память о прошлом, которое не стоит забывать.
О том куске прошлого, столь ненавистном, и столь любимом. Горьком и счастливом одновременно. То, которое невозможно потерять, оно навсегда останется в сердце.
Наивная все-таки вещь - вера.