В нежном юном возрасте на глаза мне попалось нижеприведенное стихотворение о любви. К стыду своему признаю, что поразило оно меня более, чем шедевры именитых поэтов. Со временем я поняла, что именно такая "любовь" имеет место быть в большинстве случаев. А "мимолетные виденья", о которых так любили писать классики, догнивают где-то на свалке истории.


Любовь - это не вздохи на скамейке,
Не долгие гулянья при луне.
Любовь - это когда на телогрейке,
На свежим сеном пахнущей копне.

И если вдруг они пыхтят в аллейке,
Прижавшись к чахлой парковой сосне,
Вы их не бейте, Вы их пожалейте,
Ведь что творят, не ведают оне.

Свиданья миг у них бывает краток.
Закурит ОН, припудрится ОНА.
Достанет перочинный нож украдкой,
И на обломках старой танцплощадки
Они СВОИ напишут имена!


P.S. И все-таки нравится мне это глупый стих.