так много знакомых людей уже читает мой дневник что я даже не могу написать то хочу....
как подушка для чужих душ...
если я расскажу меня ведь всё равно не поймут...
что-то где-то трескается на части, разрывается и не даёт покоя.
говорят я стала злой...я скрываюсь от внешнего мира в своей оболочке? или на самом деле такой стала...нет...иногда я смотрю на себя и ненавижу за то что я делаю с собой...за то что делаю свою душу старше...за многое.
когда хочу рассказать их нет рядом, тех кому я могла бы сказать...тем кто часто мне рассказывает свою жизнь,тем кому бы я хотела рассказать то что в моей душе творится то что меня беспокоит и просто посидеть и помолчать.
это не нужно, им моя жизнь не нужна...
я анализирую, нет, меняникто не обидел, это мысли вслух.
я просто знаю, что если я уйду звонко хлопнув дверью за мной никто не пойдёт , не будет меня возвращать . я уйду и всё . а душабудет плакать но некому смотреть на мои слёзы потому что они не нужны и мне сомой не нужны и на следующий день они вообще будут не так важны.
но мне нужно кому-то их выплакать...нужно и всё. но рядом то всё равно никого не окажется именно в те моменты когда меня этого больше всего хочется. ..