Сказочник Грин.

Усаживайтесь паудобнэй, наливайте чай, раскуривайте кальян. Сэгодня я расскажу вам про Алие парусы и брезентовые трусы.
тока не так как сказочник Грин, а как было на самом дэлэ.
Было все это очень и очень давно, на берегу моря, моря песка, тобиш на краю оазиса ганджи и пустыни.
Жила там девочка и звали ее не Асоль, а Гюзаль. И был у нее отец, который почти нечего не умел делать. А умел он делать
чудесные кораблики, мастерски забивать волшебные пяточки. Как-то раз после прихода он рассказал дочурке, что она избранная и когда ни будь она дождется, своего принца.
- А как я его узнаю? - спросила Гюзаль.
- По Алым парусам и брезентовым трусам, - отвечал отец.
С того дня каждое утро Гюзаль выходила на край оазиса и ждала каравана с алыми зонтами.
Но сидеть и ждать было грустно.
И вот она стала прихватывать с собой отцовский кальян. Так шли годы. И никто не смеялся над бедной Гюзаль, по тому, как никому не было дела до странностей девушки. И вот однажды сидела Гюзаль на краю своего оазиса и попыхивая, смотрела на песчаную бурю.
Размышляя о том, что ветер кружит миллионы песчинок, что они взлетают и падают и падают. И что по сути это здорово похоже на жизнь. Люди рождаются, кружат в круговороте других людей, некоторое время летая вместе или сталкиваясь с другими людьми-песчинками. А потом падают.
Смотрела и удивлялась она нелепости Алых зонтов, треплемых ветром, увенчивающих горбы верблюдов. Восхищено наблюдала, как валятся с ног верблюды-победители пустыни.
Кальян ее давно погас. Из круговерти песка к ее ногам выполз красивый мужчина, он был совершенно обессилившим, а из одежды на нем были лишь брезентовые трусы.
- Глупец, - подумала Гюзаль, в такую жару и в брезентовых трусах, или нет, великий мудрец ведь туда не попадет ни одна песчинка, даже песчаная пыль непросачивается сквозь них.
Мужчина протянул к ней руку. Сердце ее дрогнуло она прислушалась, он что то прохрипел неразборчиво.
- Что? - с придыханием спросила она, - Что? Что? ЧТО?
Но голова его упала. Он умер. Песчаная буря утихла. Все песчинки разом упали.
И она захохотала. Неистово, безудержно, безумно.
Безразличное солнце скучающе смотрело на оазис ганжи, холмы песка из которых местами обрывками алого шелка. Смеющуюся Гюзаль, и мертвого принца. Оно все так же дарило свет и тепло, но оно уже никому из них не было нужно.
Оно все так же светит и греет, но спросите у себя, у своих знакомых радует ли их это.
Ведь солнце светит и греет, только теплом и светом любящих сердец. И хорошо, что не все умеют любить иначе все бы сгорели в пламени любви. И хорошо, что люди есче умеют любить. Ведь если бы их не было, все живое на земле превратилось в безжизненные ледяные статуи театра мертвецов.
писано понятно кем.
заботливо набранно Одиночкой!