Хочется написать вам всем, что я счастлив. Хочется взять и просто наврать вам всем, что завтра уж я то точно буду счастлив. И дети, и домишко, и жена - та, что обязательно красавица и вообще мечта всех мужчин. И билеты во все страны. Оплаченные.

Хочется соврать всем, что у меня СПИД и вот-вот, а даже может и чуть быстрее я буду доживать свою жизнь в подъезде дома за нумером 23 прикрывшись газеткой. И ко мне не будут приходить друзья, так как под газеткой им то уж точно холодно будет.

Хочется еще пойти и накупить на последние-самые-последние деньги какой-нибудь ненужной и совершенной бесполезной мне глупости. Принести домой и, поставив на стол, заявить что это де "очень нужная хуйня". Мама глянет и скажет что-то. Про себя.

Сигарет нет. Обеда тоже нет. Зато работы как всегда есть и много. Вяну.