Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? — Чья победа? —
Кто побежден?

Всё передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? — Кто — добыча?
Всё дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце — Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?

И все-таки — что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?

М. Цветаева

Мне никогда не сделать тебя счастливой, как и не стать самой без тебя. Ты знаешь все мои мысли и не можешь их понять, ты чувствуешь мою никчёмность и не можешь с этим стремится. Ты толкаешь, я качусь по инерции, пинаешь, лечу. Ничего, никому. Я стала тем, кем была, ты узнавала и ужасалась, открывая во мне всё заново. Другое, чужое, не то, что ты думала, что найдёшь во мне. Не то, не та. Мысли вихрем, неразбериха...