Все твердят, что ты злая, а ещё равнодушная.
Флаг им в руки - они всё равно ничего о тебе не знают…
Не знают, какие мягкие у твоих пальцев подушечки,
И как ты невыносимо красиво, долго платье снимаешь…

А ещё ты спишь очень тихо: дыхание еле слышное,
И даже ветер крадётся на цыпочках мимо,
Когда ты глаза закрываешь, а небо висит над крышами,
И звёзды складываются в лужах в форме твоего имени…

И что тут поделаешь, если я в тебе всё это заметил…
Солнце тоже сложно в упор не видеть, когда оно перед глазами маячит…
Одного боюсь: а вдруг найдётся кто-нибудь третий,
Такой же, как я, тоже зрячий…