Тот же парк-сад, другое время года. Прелая листва, мокрый песок, крохотные лужи. Силуэты деревьев так чётко вырисовываются на сизо-сером небе. Не слышно звук шагов - гасит мокрый песок. Темно - нет фонарей, куда идёшь видно - фонари по периметру. Нет машин, прохожих, собачников, и, конечно, не играют дети (уже третья детская площадка на 13 моих шагов). Почему, кстати? Темно? Холодно? Не сезон? Вот белое пятно между кустов - почти сдувшийся воздушных шарик. Откуда он здесь? Или даже так - зачем? Вот так и отвлекаешь себя вопросами, по сути не имеющими значения, а в этом моменте такими важными. Так парк это или сад? Карта говорит, что сад. Что-то не вижу здесь плодовых деревьев. И не сумерки и не ночь. Дождь уже прошёл, но ещё не сухо. Между. Между сезонами, между временем, между... Шаг, и ещё шаг; здесь в этом месте так остро-тоскливо ощущаешь ноябрь. В полноте серых красок, в разнообразии тоски, в вечном поиске... Да выйду я уже из этого сада? Сколько раз хожено, вся дорога три минуты, а кажется выход всё дальше, и тропинка, заглушая шаги, почему-то петляет. Петляет... Это, конечно, не лабиринт и здесь не живёт Минотавр, и вообще здесь никого нет кроме тебя. Вот оно. Кроме тебя. Одному идти через пустой безветренный и бесшумный (где? где звук твоих шагов?) парк, почему-то названный садом. Не решиться вдохнуть ноябрь, не сделать глубже вдоха.
Когда (если?) приду домой - сразу заварю чай.
Шёпотом: с можжевеловыми палочками.
[700x477]