Возвращался вчера с тренировки и встретил одного старика. Просто случайный попутчик в трамвае. Не знаю отчего, но мне показалось, что это - я. В старости. В грязно-сером ношеном плаще, с угасшим огоньком былых мечтаний в глазах, согнувшийся, равнодушный и злой. На все вокруг - потому что нет, наверное, больше сил винить себя. Не знаю, но почему-то особенно меня поразили его часы. Обычные часы, с осыпающейся позолотой и тусклым стеклом на потертом кожаном ремешке. Я посмотрел на свои и едва не разрыдался. Вот, наверное, и весь путь. А во дворе у меня стайка мальчишек играла в футбол, и даже самый воздух вокруг искрился счастьем, наполненный золотом. Золотое детство. Как немой укор тому старику. И всем нам...
... - Ничего, это все пустое - убеждал я потом себя. Твоя фантазия. Могут быть у человека проблемы? - Вполне. Вся жизнь человека - от пеленки до савана. Только миг. И я превращусь когда-нибудь в этого старика, и ничего... НИ-ЧЕ-ГО... мне не нужно будет в этой жизни, кроме лишних ста рублей к пенсии на маленькие человеческие радости... и чтоб можно было еще немного поносить эту пару ботинок, не сдавая в починку :(
И только скажите мне, что я не прав.