Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
Задув свечу пред тем как лечь,
Поскольку больше дней, чем свеч,
Сулит нам календарь.

Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
Как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.

И молчча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость - лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
Ты вдруг почувствуешь, что сам -
Чистосердечный дар.

(И.Б.)

LI 3.6.05