Собрав уныние в охапку,

 Осенних дней багряный дождь

 В мою потерянную шапку

Несет луны потертый грош.

 Под заколдованною кроной,

 Пожар впитавшей к октябрю,

 Как перед плачущей иконой,

 Я, ниц упав, проговорю:

 У моей жизни – вкус рябины,

У моей смерти – тот же вкус

 И нету разницы меж «сгину»

 И «до бесчувствия напьюсь»

 И бесполезные угрозы

 Судьбы слышны по вечерам

 А я, как нищий, рад сквозь слезы,

 Любым по горечи дарам.