каждый вечер она проезжала около этого здания и каждый раз наблюдая за самолётами, так напористо и отважно набирающих высоту, ей становилось не по себе. представляя себе людей, находящихся внутри этих махин, она представляла саму себя, как бы она волновалась на взлёте, как бы пыталась поудобнее усестся в узком кресле, как бы заказывала что нибудь попить и как страдала бы оттого что на самолётах запретили курить. представляла как, нервно покусывая губы, стояла в очереди на паспортном контроле в Шереметьево и как отшивала бы настырных таксистов утверждающих что отвезут "быстро и дёшево". и ещё много таких "бы" из которых словно из мозайки состоит это "путешествие домой"... пережив всё это за пару мгновений и наполнившись тихой грусти, нажав на "плэй" и утопая в электронных аккордах и ударных, слушать "мы обязательно встретимся слышишь меня, прости..." и пропасть в темноте...