Бегу. Не могу остановиться.
Бегу. Спотыкаюсь, но не падаю.
Слышу щелчок предохранителя. Оборачиваюсь.
Стреляют в спину – все равно бегу.
Больно – не обращаю внимания. Это неважно.
Бегу.
Куда? Не знаю. Просто бегу.
Слышу выстрел. Пуля лети медленно, целясь в самое сердце. Не могу увернуться. Еще больнее. Нет, это не физическая боль. Не в силах ее почувствовать. Эта боль где-то глубоко.
Жжет. Колет.
Словно стая кошек вцепилась в сердце.
Стреляют еще раз. Уже нет сил. Но продолжаю свой бег.
Кровь, алая кровь. Каплями по щеке.
Слёзы.
Зову – никого. Громче! Опять никого.
Только боль и я…

Падаю.


Вот такое паршивое настроение. Вылилась… А еще потом меня спрашивают почему я стала таким циником…

«Боже, я циник,
а ты говоришь про какую-то душу.
Пожалей мои уши»
(с)