Это цитата сообщения Celt Оригинальное сообщение

...Стихотворение писалось плохо. Собственно, почти никак не писалось - после первых трех строчек кто-то словно выключал какой-то мозговой центр, ответственный за творчество.
Поэт тоскливо глянул на часы, потом перевел взгляд на мусорную корзину, переполненную смятыми бумажками. От этой картины ему стало совсем тяжко. Встав с неудобного кресла, он заложил руки за спину и принялся медленно расхаживать по комнате, бормоча себе под нос:
- Рощ, рощ, рощ... Тьфу, блин, заклинило меня на этих рощах чертовых!.. Ну да ладно, что-нибудь придумаем...
Он остановился возле окна, глянул на золотисто-красный осенний пейзаж за стеклом.
- Допустим, - бормотал он, - допустим, все-таки "рощ"... Тогда, значит, так!..
Поэт отвернулся от окна, расправил плечи и торжественно-печально продекламировал:
- Осень. Дырявый, но яркий плащ,
Нежно укрывший скелеты рощ.
Мох и грибы в коридорах чащ... эээээ...

Писклявый голосок сзади подсказал:
- И, разумеется, мелкий дощ.

Поэт подпрыгнул от неожиданности и повернулся к окну. На подоконнике сидело странное существо - небольшое, почти круглое, ярко-рыжего цвета и в шутовской шапочке с бубенчиком.
- Ы?.. - выдавил Поэт, лихорадочно вспоминая симптомы белой горячки.
- Угу, - охотно согласилось существо, - Ы. Эй, эй, ты чего, куда падаешь?!..
- В обморок, - отчетливо сказал Поэт и потерял сознание.
...Пришел в себя он от горьковато-вяжущего вкуса заварки. Существо никуда не делось, это как раз оно с озабоченным видом отпаивало Поэта холодным чаем из заварочного чайника. Увидев, что он открыл глаза, существо с облегчением и одновременно досадливо вздохнуло.
- Т-ты... вы... кто? - прохрипел Поэт, давясь не шибко свежей заваркой (все недосуг было чай заварить).
- Муза я, кто ж еще - снова вздохнув, ответило существо. - Точнее, Муз... Музык, во.
- Так я думал, вы все того... с крылышками... и с лавровой веткою в руке... Да и, в конце концов, девушки... дамы какие-нибудь... Ну, в общем, полу женского... - Поэт попытался подняться с пола.
- Лежи уж! - нахмурился Музык. - И тут стереотипы!.. Занят весь женский пол, у гениев дежурит... Дамочек с крылышками ему подавай!.. Чем бы ты ее угощал, дамочку? Недельной давности чаем? - он сам отхлебнул из носика чайника и поморщился. - Тьфу!.. В общем, слушай сюда, гигант рифмы. Ты что вообще писать собирался?
- Стихи... Лирику... - промямлил Поэт.
- Стихи!.. - передразнил его Музык. - Сам знаю, что стихи, а не газетную статью о шестиногом крокодиле из канализации. Да вот только на тему Осени, родной, уже столько написано классиками, да столько накропано новичками всякими вроде тебя... Вот ты чем раньше занимался, а?..
Поэт покраснел:
- Зачем спрашиваете, раз знаете? Раз уж о крокодиле вспомнили?.. Ну, в газете я работал, заголовки придумывал и статьи о сенсациях... Так потом же стыдно стало - всей той фигни, что наплел... Я думал, поэтом стану, напишу о чем-нибудь интересном... Я ж исправиться хотел... Я ж как лучше... - он совсем смутился и умолк.
Музык усмехнулся:
- Ну, вижу, уже исправляешься, раз осознал... Ну ладно, тогда пойду я.
- Куда?.. - испугался Поэт. - Вы ж только пришли, помогите мне, что дальше-то делать?!..
- А я свою миссию уже выполнил - образумил, на тему тебя навел, рифму подсказал... - подмигнул ему Музык, постепенно растворяяся в воздухе. - Пиши, пиши, родной! А лирика - она и потом придет, не денется никуда!.. Ты пиши, даже если полная чепуха получается - пусть смешно будет! И чай, чай, главное, почаще свежий заваривай. Ну, бывай!..
- Буду... - пробормотал Поэт, наблюдая за исчезающим Музыком. Еще одна секунда, прощальное звяканье бубенчика - и он остался один...
Первым делом он встал с пола, пошел на кухню, вымыл чайник и заварил свежий крепкий чай. Потом взял чистый лист бумаги, тонко очиненный карандаш, и твердо вывел:

Осень. Дырявый, но яркий плащ,
Нежно укрывший скелеты рощ.
Мох и грибы в коридорах чащ
И, разумеется, мелкий дощ...

На секунду задумался, пригубил чай, чему-то улыбнулся и уверенно продолжил:

Мерлин Сивов (а.к.а. "Седой")
Проснулся в пятом часу утра,
Не торопясь, ледяною водой,
Умылся. Припомнил, что было вчера,
Сморщил горбатый породистый нос -
Вот, мол, с чего трещит голова...
И, поворчав, словно старый пес,
Пошел на работу. Творить Слова.
Работа простая на первый взгляд:
Сиди за столом, пей крепкий чай,
Раскладывай старые карты в ряд
И глубокомысленно изрекай
Любую чушь, чепуху, ерунду,
Которая в голову взбредет.
Скажи: "Марсиане растут в саду"
Или: "Утконосы любят компот"...
Чушь сразу запишет отряд писак,
В компьютер загонит и сдаст в печать.
Назавтра в газетах: "Огненный хряк
Сожрал всех пингвинов, умевших летать!"
Сенсация! Новость! Открытие дня!..
...И лишь Сивов Мерлин, печален и зол,
Читая газету, бормочет: "Фигня...
С чего я такую бодягу наплел?.."

(с)