[показать]
Я когда-то сказал себе: ничего не удалять из своего дневника. Чтобы всё было как есть. Все мои мысли, которые я однажды пишу в дневнике, должны оставаться неприкосновенными. Сегодня утром я вышел в интернет. Зашёл в свой дневник. И?.. И обнаружил свою прошлую запись. Естественно, я не помню, когда я опубликовал её. Я даже и не подозревал утром о её существовании. Мне очень неприятно читать её. Она словно нож во мне... ворочащийся нож, ранящий мои нервы. Но пусть она останется. И пусть мне всегда будет стыдно при взгляде на неё... и на тот день. Я был слаб. Дурак. Это произошло со мной впервые и, надеюсь, больше не повторится. Память открывает лишь отрывки... Подъезд. Тосты... Лифт. Ночь. Люди. Поцелуи. Ощущение, что спирт словно подобрался к моему горлу, изнутри, и выходит из меня. Телефон. Какие-то сообщения.. Что-то кому-то отвечал. Коридор. Кто-то сидит... Кого-то поднимаю. Кого-то потеряли, иду искать. Не сон ли это? Пятнадцатый этаж. Балкон. Высоко-о-о.... Порезал руку. Как? Где? Больно, кровь... Ванная, холодная вода. Опять комната. Пьём... Звонок от родителей? Поиски денег в карманах... А нету! А были... Где ночевать? Куда все идём? Остановка.. Троллейбус. Ребята. Мак-дональдс. Звонок бате. "Заберите меня.. Что? Где я? Мак-Дональдс!" Жду. Вроде метро "московская"? Спускаюсь. Ищу банкомат. Нету.. Бреду на улицу. Толпа. Гитара? Алкоголь? Прошёл мимо. Звук. Оборачиваюсь. Бутылка, не долетев, разбилась в паре метров от меня. Вышел. Скорая. Женщина-врач. Здравствуйте. Вы за кем? Бомж? Кровавый понос? Хм-м-м... Щас посмотрю! Может в толпе? Вроде нет... Подскажите, пожалуйста, у вас есть что-нибудь от алкогольного опьянения? Два пальца в рот? Спасибо... Скорая уезжает... Ожидание. Мои! Приехали. Сажусь. Что-то спрашивают. Что-то отвечаю. Плохо? Да! Остановите. Говорят, чтоб не упал в канаву. Чуть не упал. Стало легче. Во рту странный привкус. Вокруг аварии.. перевёрнутые фуры, автомобили. Мне всё равно. Уже приехали. Звонок брату. Зачем? Не помню.. Пришёл. В туалет. Затем в интернет. Новые комментарии.. Новый ПЧ. Ладно, спать.

Вот и закончился денёк. Последствия? Порезанная рука, чужой галстук в рюкзаке, пропавшие деньги. И море непонятных смс-ок на телефоне, на которые я даже отвечал.... Стыдно. Всё.