День предпраздничный. Все пьют. А я валяюсь с температурой и думаю о клонах и клонировании. Нет, не об овечках, которых штампуют пачками, и даже не про несчастных белых крысят, которым жить без году неделя.
Думаю о клонировании в семейной и околосемейной жизни. Вот например жилось тебе хорошо вроде с человеком. Не сошлось, разбежались.
Встречаешь другого и по привычке начинаешь лепить из него точную копию предыдущего. Выходит клон. Клон ведет себя также, бросает носки в те же места, разговаривает о том же, ходит туда же, делает то же, что предыдущий. И ты понимаешь что есть дежавю. И жить с этим дежавю не хочешь.
Снова меняешь. И так энный раз. Как серия картин у художника: привыкла рука рисовать одну загогулину и менять направление кисти уже как-то в лом.
В конце концов ты смиряешься, и понимаешь, что жить тебе с этим клоном до конца дней своих.
Выход из этой загогулистой петли в том, чтобы признать себя и его человеком со своими заскоками. И даже если он постоянно писает мимо унитаза, не надо его отучивать. Может это единственная черта, отличающая его от клона, может именно эта черта делает его уникальным человеком. Впрочем, лучше бы это было, например непреодолимое желание одаривать тебя розами каждый день, или на крайняк просто маниакальное стремление делать тебя счастливой.