22.11.04
23:10
Сегодня днем я принес несколько скачанных с русскоязычного сайта Митхуна фоток и по инициативе моей мамы(!) одна из них (в красном шарфе и с сигаретой) была распечатана. Так что теперь передо мной уже шестеро красавцев. Слева направо: Митхун, Толик, Гоша, Фред, Кевин, Питер. Четверо лысых; как минимум, пятеро курящих; как минимум, трое поющих; как минимум, пятеро играющих. Как минимум, один уже далеко отсюда.

Почему-то возникает огромное желание спросить самого себя: “Ну и чего ты добиваешься?”
Одновременно - цитата из недавнего: “Я снова спокоен. Мыслей никаких. Я готов ждать столько, сколько потребуется…” Хм, до чего же услужлива память. Вечно подсовывает подходящие цитаты. Моя любимая, знаете какая? “Ты сумасшедший, Эдди! Ты сумасшедший...!”

Ты. Я настолько хорошо тебя знаю…

Тысячу раз я срывал Это фото со стены и разрывал в клочья. В мыслях. А на деле – не могу. Боюсь, что потом окончательно сойду с ума.

Надо что-то делать. Но что?
Случай. Подобные случайности словно сговорились и обходят меня стороной. Одни сплошные закономерности.
Мелкие радости не заменят большого счастья. Пусть даже мелкие радости будут ежедневно, а большое счастье – раз в жизни и на один миг. А ведь ради такого мига можно и…
Покажите мне, куда идти. Дайте мне руку, - мне кажется, я ослеп. Мне кажется, я – та бодлеровская сомнамбула, бредущая вдоль края.
Почему я не слушаю группу “Сплин”?
Не смотри на меня, ты… Если бы ты был Завулоном, а я Городецким, я бы уже все руки отбил, лупася тебя по морде. Так что перестань на меня пялиться.
Do You think, I’m useless?

А уши у него типично индийской лопоухости…
А причем тут Джованни?

А покажите мне дорогу к дому желтого сна.

А можно ли найти любовь в 22 года? А в 654?
А дата-то со всех сторон знаменательная. Просто юбилей чисел какой-то…

Ты. Я настолько хорошо тебя знаю, что…

“Мир – это склеп…” Так и живем, среди чужих и своих гробов. Не успеваем хоронить их. Заранее хороним себя. Развейте мой пепел по ветру в Норд-Вест Хайланде, пусть его вдохнет вереск долины, что помнит звон мечей и кровь моих дедов.

Дайте мне руку, - мне кажется, я ослеп. Укажите мне путь…
“Переведи меня через Майдан…”

Почему я не Пигмалион? Я бы создал тебя, а потом лгал богам, что не хочу оживить скульптуру.

Ты. Я настолько хорошо тебя знаю, что надеяться встретить тебя было бы безумием.