Международный фестиваль фолк музыки. Мы с друзьями идем через скверик к освещенной праздничными огнями площади. Людей уже много, скоро начало. Случайно поднимаем голову и видим, что над деревьями завис вертолет, он какой-то новой, усовершенствованной формы. Завис, и бесшумно выделывает всякие фигуры, то на один бок наклонится, то на другой, то вообще головой вниз. И бегает луч прожектора по скверу. Тут все начинают прятаться, мы тоже бежим и прячемся там, где еще есть место - под прилавком одного из железных ларьков, их там несколько. И слышатся подряд два мягких выстрела, но никто не убит и не ранен, об угол соседнего ларька звякнула пуля, и секунду спустя оттуда крики "О, что я нашел!", "Моя!", "Нет, моя!". Все радостные выползают из укрытий и опять двигаются на площадь. Выхваченный из темноты прожектором, ко мне подходит Путин, он в сером костюме, с крысой-альбиносом на руках. Подходит ко мне, потому что у меня, оказывается, тоже крыса, только на плече. Не умея гладить, он водит по своей крысе туда-сюда пальцем и широко, задушевно улыбаясь, говорит мне: "Ну, как тут у нас, всё хорошо?". Я как бы тоже улыбаюсь, быстро-быстро киваю в ответ и, пятясь, стараюсь поскорее выйти из обстреливаемой зоны.