Читаю ленты и посты в рассылке. Хочется написать: о первом сентября, о своих пяти школах, о первом несчастии моей жизни - выпускном вечере. О мальчиках в школе написать не хочется, потому что он был, наверно, один и к тому же иногда читает этот дневник, и я его очень люблю, привет кстати, написал бы что ли, ты мне снился на прошлой неделе в каком то странном месте с обрывами в двести метров, совсем как около кемпинга где я простудилась в субботу, там скалы были покатые и красноватые, на них легко было карабкаться, но падать пришлось бы долго, и теперь эта поездка мне кажется сном, почти таким, как тот, в которым ты мне приснился, а не как открыточный Йеллоустоун, в который ты хотел съездить два года назад, приезжай кстати, до Йеллоустоуна недалеко, но тамошние водопады близки и недоступны, словно дым на новогодней открытке, а на красные гребни можно взбежать посередине двух пропастей, и камень немного тёплый, и закат отражается в щербатом зеркальном обрыве, и среди индейских святилищ извиваются наросты бансаев, и это совсем другой мир - не тот, в котором коридоры и кабинеты, это тоже сон, но другой, знаешь? наша школа мне снится так часто, что я уже не отличу её от настоящей в своих воспоминаниях, в настоящей школе вроде не было столько лестниц и этажей, и потайных переходов, и лесенки около актового зала... Около которой ты дёрнул меня за косу. Значит, та лесенка была. И заканчивалась тупиком, как сон, который уже закончился, но всё не решается поверить в то, что сновидец проснулся.