В горах прозрачный пустой воздух, звонкий, словно чечетка. Цветы: белые, желтые, оранжевые, голубые, всякие. Пыльные дороги. Тишина. Я здесь не живу теперь, я иногда приезжаю сюда по выходным.

"Как будто ты уже умер", да, Катька? Как будто ты живешь какой-то другой жизнью, похожей на обычную жизнь только внешними незначительными признаками, но при этом бесконечно важной и совершенно непонятной. В горах всегда знаешь, что ты в горах. В доме, в лесу, в темноте, забравшись в подпол - ты надо всеми. Все копошатся внизу по своим нижним бессмысленным суетливым делам, а твоё существование значит нечто более чем просто сущестование, нечто более, чем существование человека.

Маленькие белые цветы крокусов. Чужие глаза оленей. Запах смолы и пыли. По воскресным утрам играет волынка.

"Чувствуешь себя олимпийцем", сказал деспот. Если это надо было объяснять, то мы говорили так:

"Представляешь, на равнине дождь, хмуро; поднимаешься наверх, проезжаешь сквозь туман, а там - солнце".