В воскресенье на горе было холодно, очень холодно - настолько, что я бы это повторила даже глядя в глаза москвичу. Ближе к вершине пропадают ёлки: остаётся только жгучий ледяной ветер насквозь: тучи ледяных стрел затмевают солнце, как при Фермопилах. Ага, будем кататься в тени. Но сначала спустимся вниз, в магазин, и прикупим там чёрную маску шахида с прорезями для глаз (думаю это ровно тот товар, который в России, по выражению интернет-магазинов, "покупают вместе с" бейсбольными битами).

Сквозь шахидский прикид ветер милосерден, словно пьяная буянящая старушка: только кончиками ногтей. Но покинув подъёмник, всё равно его сдёргиваю с лица. Потому что рот и нос должны быть открыты, дабы вдыхать кайф впополам с ледяным ветром и ритмом и скоростью и полётом. Потому что восторг приходит с дыханием, и жизнь приходит с дыханием, и смерть приходит с дыханием, и не различить их в одном длинном - метров на тридцать - вдохе.

А ещё - пока нос в шахидке - начинают потеть очки.