Стихотворение писалось под впечатление от просмотра фильма "Бойцовский клуб".

Депрессия. Темно в глазах. Злость притаилась в жилах.
Холодный пот. Стучит в висках. Дыхание сбило.
Кто должен умереть, ты или я, еще не родившись?
Самообман. Зачем живем, если воскреснем?
Если нет-рождение порок. Все мы исчезнем.
Бритва в руке. Холодная сталь. Рука не дрогнет.
Ванна воды. Тепла, как кровь, тело согреет.
Кровь хлынет в вены, окрасит воду красной рекою.
Вот и конец, никто не спасет, никто не жалеет.
"Все мы скорбим",-скажут друзья, скажут родные.
Мать и отец слезы прольют, а может не будут.
В гроб укладут, гвоздями забьют, в землю положат.
Труп будет гнить, черви его изроют ходами.
Плоть распадется, остануться кости-белеют с годами.
А над могилой поставят цветы, они засохнут.
Потом позабудут, кто здесь лежит-умрут родные.
Все заростет сорной травой, устроят свалку.
Бросать будут мусор, дерьмо-не жалко.
Мне все-равно, ведь я в могиле.
Лишь бы землю не стали рыть, а то разроют.
Куча костей и белый череп с двумя зубами.
"Кто это был",-спросит один. "Не знаю"
Выкинут рядом белые кости в ближайшей канаве.
Радость собакам грызть мои кости, хрустя и ломая.
Вот вечный цикл жизни земной, жизни никчемной.
"Из тьмы мы все вышли и в тьму возратимся"-слова богослова.
А может покинуть страсти земные и к Богу вернуться?
Наверное, стоит, но может потом, не в этой жизни.
Все будет вновь, все повториться, быть может.
Ну, а пока, бритва в руке, рука не дрогнет.