Агата Кристи писала детективы з апосудой, а я стихи - за помойкой себя. ЧТо-то мне это напоминает сильно. Но закос неосознанный, вернее, осознанный постфактум, но до конца не понятый. Буду благодарна если кто что заметит...

Солнце, где твоя совесть?
Променяла на ластик.
Такой, знаешь, цветастый.
Был тогда дефицит.
Ничего не осталось?
Много дырок и крошек.
Никогда не давалась
Аккуратность страниц.

Солнце, где твоя верность?
Променяла на марки.
Такой, знаешь, толстенный
Редких марок альбом.
Где теперь твои марки?
Раздарила знакомым.
Мне уже надоели,
Да и место потом…

Солнце, где твоё сердце?
Променяла на спички.
Не сказать, чтобы надо,
Просто легче таскать.
Для чего, для куренья?
Просто так, чтобы были.
Жаль промокли однажды
И навряд ли горят.

Где любовь твоя, Солнце?
И её променяла
На какой-нибудь ластик
Или кучу бумаг?
Не отвечу, не знаю.
Я б сменяла, конечно,
Только разве возможно
Пустоту поменять?...