Прогулка.

Чистый крепкий ветер,
В воздухе - Луна
Горстью рассыпает
Искры серебра.

Сбита ветвь полыни
Под моей ногой -
В воздухе остынет
Запах молодой.

Голову склонила
Небесная сестра:
ПрОбыло - да бЫло,
Уходить пора.

Уходить по свету,
Ключевой воде,
Травам - да по ветру,
С тенью на "нигде";

Око да на око
Позабыв сменять,
Пробежать рукою
По озёрам гладь.

Стало пепелище
В золотом лесу -
Как же на кострище
Повстречать росу?

Выбита дорога
По обойме трав.
Ливнями тревога
Собрала в рукав

Что-то - неживое,
Что-то - для себя,
Что-то - для покоя,
Что-то - для огня...

Кое-то, прослушав это, начал искать Смысл... А на самом деле я просто описывала то, что вижу, где не получалось - вставляла подходящую рифму, и никакого подтекста ни во что не вкладывала (не то что обычно :)). Так я шла по полю, потом по полевой дороге к частично выгоревшему лесу и записывала набегающие строки в свете Луны кривым почерком в блокнот.... Последняя строчка - когда увидела вдалеке, между деревьями (я уже приближалась к лесу) огонь. Скорее всего костра. И так захотелось на него пойти, что пришли Мысли (и, соответственно, подтекст). И вот тогда написалось уже кое-что философское:

Блуждающие огоньки.

То власть огня, зовущего в ночи:
Мерцает где-то в допризывной лени
Отрезка путь, не знающий сомнений -
Но тот маяк далёко от земли.

То власть огня, кричащего в ночи -
Сильнее крик сигналов у побудок,
И собирать букет из не забудок
Не доведётся вдосталь у зари.

То власть огня, поющего в ночи -
И песней затмевается рассудок,
И всё равно, что где-то незабудут
От всех дверей забравшего ключи.

То власть огня, манящего в ночи -
Вперёд, вперёд! - хоть лучше бы ослепнуть,
Не видеть цель - но не даёт поблекнуть
Глазам болот мерцание свечи.

Кто остаётся - что же, не кричи,
Не разрывай призывами гортани -
Нельзя унять ушедшего словами
Во власть огней, мерцающих в ночи...

Я, конечно, никуды не побежала. Но стихЪ написала.
Жду отзывов.