В такой мороз без алкоголя никак не обойтись.
Что-то невероятно ужасное творится на улице, как только все эти северные люди переносят такой кошмар, когда я коченею уже при сегодняшней температуре.
Дочитываю "Фрэнни и Зуи", перечитываю "улитку на склоне", очередной раз и очередной раз не может мне надоесть это.
Скоро закончу картину новую, хотя врятли что-то изменит это, опять еще одну начинать и опять тоже самое.
Что странно , я вот пишу всегда предварительное подробное описание картины , которую я собираюсь нарисовать, каждую мелочь включаю в это описание, каждую деталь, а в результате получается напротив - нечто совершенно иное, совершенно не похожее и даже по смыслу и концепции изначальной не соответстующее. И так вообщем то почти всегда, картины будто сами диктуют мне свои условия , все как то сиюминутно и внезапно, в процессе создания происходит. Каждая неровность и выбитая нить, каждый случайный мазок кисти могут рассказать о будующей судьбе холста, каким он должен быть. Я уже перестаю верить в то, что это действительно мои картины, они какбудто влияют неким образом на все мои поступки и слова, на все мои действия и теряется граница между реальным миром и тем , откуда это все берется.
Скоро, скоро все изменится и это как будто уже неизбежно, я не способен управлять этим , только догадываться, но ведь рано еще и я не вполне готов как будто к этому, не хочу я, чтобы так, внезапно и неслыханно, как обычно вообщем.
Древесно-мясные волокна,
Моя самовольная , вздорная радость,
Чудовищная весна...
кое-кто в восторге от моих "гениальных" произведений и пытается разузнать как можно больше о том , как все это возможно создавать, для меня подобное поведение , конечно не новость и не раз я сталкивался с подобным, но все эти вопрсы заставляют меня задуматся о том , что я собственно делаю и как это можно понимать, именно в режиме диалога я хоть что-то начинаю осмыслвать или хотябы предполагать , что все это значит.