Дневник Ани.
Мы уже три часа едем.
По-моему, они скоро поубивают друг друга...
- ...Аня! Извини, что отвлекаю... Как у вас заправляются – сначала деньги платят а потом бензин заливают, или наоборот?
Аня отвлеклась от толстой черной тетради:
- Ну ты подъедешь, заливаешь, сколько надо, а потом платишь...
- И что, никто не уезжал, не заплатив?
- Нет, у нас все честные...
- Странно... - сказал Сергей и заехал на заправку.
- О! - сказал Андрей, - Ни фига себе у вас бензин стоит! Да это ж на наши деньги почти полтинник за литр!
- Да, у нас дорого бензин...
- Честные у них все...- ворчал Сергей, садясь в машину. - А на каждой колонке по шесть камер наблюдения стоит... Знаем мы такую честность...
- Аня... - спросил Андрей, когда они еще немного проехали. - Мне, конечно, стыдно за неосведомленность... Но что это за город такой огромный, о котором мне ничего не известно...
- Какой?
- Вот уже сто километров, как идут повороты на какой-то "Ausfahrt"... Что ж это за городище-то такой?
- Андрей... - Аня с трудом сдерживала смех. Видимо, только немецкая сдержанность не позволяла ей расхохотаться в голос, как это сделал Сергей. - Андрей... "Ausfahrt" - это приблизительно значит "съезд с автобана"...
***
Долгая поездка по автобану показала, что ехать по нему – бессмысленно и неинтересно. Практически везде огражденный забором он не создавал никакого ощущения заграницы. Скорее, поездка походила на какой-то непривлекательный аттракцион. Иногда удавалось увидеть над забором верхушки каких-то крыш, да постоянно попадались гигантские ветряки.
Короче говоря, все это быстро утомляло.
Но Андрей не унывал.
- Ничего! Скоро у нас по расписанию первая стоянка. Я тут кемпинг нашел километрах в ста от автобана. Через деревни всякие поедем, через поля...
- У-у, сейчас начнется... - сказал Оля. - Он только к автобану привык, ему теперь только не хватало по деревням кататься...
- Молчать, задние ряды! - весело сказал Сергей, - Деревня - значит, деревня!
За несколько часов сибирская наглость впиталась в стиль вождения Сергея, и теперь на все упреки к нему, как к водителю, он отвечал исключительно "А по хер!"
Совершив ошибок примерно на десять - двенадцать "а по хер!", он дорулил свой "Гольф" до тихой деревуши под названием Ошенбах...
- И вот компьютер во главе со штурманом скоро доведет нас до кемпинга! - радостно сообщил Андрей.
- Скорей бы... - вздохнула Оля.
- Но придется покрутиться. Значит, сейчас не торопимся... – Андрей управлял процессом, внимательно вглядываясь в ноутбук. - Направо... Следующий поворот пропускаем... Теперь налево... Еще раз налево... Прямо... Направо... И - прямо. Всё!
- А не всё... - сказал Сергей. - Капец... Тупик...
Андрей поднял глаза от компьютера и увидел узкий пешеходный мостик через реку. На том берегу реки зеленел кемпинг.
- О! А мне компьютер говорил, что этот мостик - автомобильный... - сказал Андрей.
- Я не исключаю, что автомобиль по этому мостику проедет... Ширина, вроде, как раз метра полтора... Но я также вижу и знак, который запрещает проезд автомобиля по этому мостику...
Может быть - а по х...
- Вот еще! - перебила его Оля. - Еще мы под знаки не ездили! Давай, штурман, ищи объезд!
Буквально через полчаса объезд был найден. Ребята подъехали ко входу в кемпинг, который казался игрушечным. Впрочем, как и все немецкие деревни.
Сергей и Аня пошли устраиваться.
- Только ты ничего не говори, если не понадобится... – инструктировал ее Сергей. - Я сам хочу с ними поговорить...
Их встретил самый что ни на есть карикатурно-ненастоящий бюргер. Ему не хватало только шляпы с пером. Потому что штаны с подтяжками у него уже были.
- Hello! - обозначил язык общения Сергей.
- Hi! - согласился с этим немец.
- We want to stay in your camping for a night!... - сказал Сергей и гордо посмотрел на Аню.
Та кивнула.
После этого Сергей заполнил какую-то бумажку, а немец жестом попросил у него паспорт.
Сергей дал ему паспорт.
Немец взял.
И задумался.
Потому что на нашем-то загранпаспорте на обложке написано только по-русски.
И простой западногерманский немец, не познавший русской оккупации, не обязан знать эти буквы.
Но по внешнему виду понимал - это паспорт.
Бюргер перевернул первую страницу и увидел, что там ничего нет.
Покрутив эту страницу туда-сюда, он послюнил палец, и перелистнул еще пару страничек.
Не тут-то было!
Тогда немец принял, пожалуй, единственно верное решение. Он закрыл паспорт, вертикально зажал его в ладонях, а потом резко открыл. Расчет его был понятен: где паспорт чаще всего открывают - там он и откроется. А чаще всего, как известно, паспорт открывают на
фотографии.
Ан нет!
Потому что паспорт, само собой, открылся на свежевклееной шенгенской визе.
Однако, немца это вполне удовлетворило, потому что он увидел на этой визе фотографию. Ведь кто их, русских, разберет, где у них в паспорте клеят фотографии... Может, и в середине?
А то, что это был русский паспорт, теперь сомнений не возникало.
На визе было так и написано - rusland...
Бюргер что-то позаполнял одним пальцем в своем компьютере, взял денег и выдал Сергею распечатку.
Ну, типа, чек...
Сергей и Аня пошли обратно к машине.
- Видала, Аня, как я с ним? Какая легкость общения!
- Да, ты молодец был...
- Все объяснил - а он меня понял! Культурное место! Вот, даже бумажку какую-то дали... - Cергей ненадолго всмотрелся в бумажку и остановился как вкопанный. Как будто в бумажке было написано, кто на самом деле убил Кеннеди.
- Че так долго? - зло спросил Андрей, - Сколько вас ждать можно?
- Посмотри сюда... - сказал Сергей и протянул бумажку Андрею.
- Что там, что там? - заинтересовалась Аня.
Андрей начал читать.
Аня начала хихикать.
- Че-то я ничего не понимаю? Что смешного-то? - спросил Андрей.
- Да ты самую первую строчку прочитай!
Первая строчка, что и говорить, была великолепна.
Западногерманский бюргер списал имя и фамилию Сергея с верхней строчки шенгенской визы.
Теперь, если к нему когда-нибудь нагрянет проверка, она наверняка будет изрядно удивлена, что русского, остановившегося в кемпинге на ночь с 14 на 15 июня звали Herr Schengener Staaten...
***
Ребята заехали на территорию кемпинга и довольно быстро нашли
отведенное им место.
- Все! Разбиваем лагерь! Мужчины ставят палатки, женщины – готовят ужин... - распорядился Андрей, и работа закипела.
Пока Андрей ставил "женскую" палатку, Сергей быстро поставил "мужскую", достал откуда-то тряпку, открыл капот, вытащил щуп и начал смотреть уровень масла. Андрей, прямо скажем, удивился.
- Ты что делаешь?
- Ну... Это... масло проверяю... мало ли...
- Засунь обратно, не позорься... На тебя люди смотрят...
- А что?
- Машине двух месяцев нет... Причем заметь - немецкой машине. О каком масле ты вообще говоришь? Засунь, я тебе говорю, эту палку обратно и никогда больше не доставай!
Их непринужденное общение перебил рев мотора спортивного автомобиля. Это кто-то из местных на полной скорости ехал через тот самый "пешеходный" мостик.
Жизнь в кемпинге текла тихой размеренной рекой. Кто-то читал газету. Кто-то смотрел привезенный с собой телевизор. Далеко-далеко под облаками застрял звук колокола. Была доедена картошка, купленная в Берлине и тушенка, привезенная с собой. Постепенно стало совсем темно...