Петляя туда и сюда,

Тропинка бежит за болото.

Беспечности нет и следа.

Сентябрьской поры позолота.

Одна из извилистых троп,

Где пень посреди поворота.

Здесь золото истинных проб,

А вовсе и не позолота.

Темнеющих сосен ряды.

Чего пожелать еще мне бы?

За ними - полоска воды.

Сперва я подумал, что неба.

И лодка средь водной слюды,

Быть может, Бориса и Глеба.

По сердцу - полоска воды.

Сперва я подумал, что неба.

Константин Ваншенкин