жизнь течет молоком по тротуару, почти скисшим молоком.
как-будто кто-то оставил открытый пакет на дороге, а прохожий пнул его,молоко полилось.
надо подставить ладони, чтобы не утекло в канаву.

печаль моя светла, просто усталость.
я не умею спать.

я привылка.

другая рутина.
пугает.
ведь не должно быть так.
когда спрашиваешь, какой сегодня день недели и услышав "вторник", удивляешься,почему же не суббота...

но в целом это счастье.
тихое.