из неопубликованного Кашука.

Не перебил я обуха плетью,
и дом свой не довёл до стропил,
а грустный праздник сорокалетья
наступил -
время тихое, как читальня,
но искрящее, как кремень
сквозь привычные очертанья
дней, деревьев и деревень.
И стою посреди июня
в белой темени полнолунья,
за порогами всех времён-
к забвенью приговорён,
и к бессмертию, как трава,
как подёнка в огне костра.
Кто мы? Пламя или дрова?
Кто ты? Ласточка? Смерть? Сестра?


Ребятки , погодите, я вас догоню :)