В последнее время народ как-то активизировался с разговорами о любви, причем приплетая туда смерть.
А мне... а мне недавно в очередной раз на смерть наткнувшись о любви не думается. Подобные слова будят старую боль. Правда, она уже привычна, без неё может будет как-то не по себе.
Вспомнилась песенка Никитиных на стихи Самойлова (а ещё почему-то мелькают смутные образы из "Обыкновенного чуда"):
ЗА ГОРОДОМ

Тот запах вымытых волос,
Благоуханье свежей кожи,
И поцелуй в глаза, от слез
Соленые, и в губы тоже.
И кучевые облака,
Курчавящиеся над чащей,
И спящая твоя рука,
И спящий лоб, и локон спящий.

Повремени, певец разлук!
Мы скоро разойдемся сами.
Не разлучай уста с устами,
Не размыкай сплетенных рук.
Не размыкай сплетенных рук,
Не разлучай уста с устами.
Мы скоро разойдемся сами.
Повремени, певец разлук!

Ведь кучевые облака
Весь день курчавятся над чащей.
И слышится издалека
Дневной кукушки счет горчащий.
Не лги, не лги, считая дни:
Кукушка, мы живем часами…
Певец разлук, повремени!
Мы скоро разойдемся сами.

Не размыкай сплетенных рук,
Не разлучай уста с устами.
Мы скоро разойдемся сами.
Повремени, певец разлук!
Повремени, певец разлук!
Мы скоро разойдемся сами.
Не разлучай уста с устами,
Не размыкай сплетенных рук.