Так странно понимать,
Что я не нуждаюсь в том,
Чтобы меня поняли,
Пожалели, признали.
Зачем всё это?

Всё равно,
Когда мне это будето нужно,
Никто не придёт.
Все люди - такие же эгоисты как я,
Даже если они этого не признают.

А ещё мне надоело быть несчастной.
Да жизнь - дерьмо,
Люди сволочи,
Родители ругаются и меня ругают.
Ну и что?
Меня это мало угнетает и трогает.

Я придумала кучу проблем,
Комплексов, перживаний
И ещё эту чёртову любовь,
Которая убъёт меня однажды.

У меня остался идеал
В глубине души,
Но я не очень расстроюсь,
Если всю свою жизнь проведу,
Так и не отыскав
Что-то, соответствующее ему.
Я ведь всё равно знаю,
Что его не найду.