У некоторых жизнь как витраж: стеклышко к стеклышку, цвет к цвету. Вот этот о доме, этот о лете, этот о книге, этот о любви. Вот здесь - тень, вот здесь - свет, четкий контур.
А моя жизнь - сплошная акварель по мокрому. Расплывается радужная клякса, затекает зеленое на желтое, красное на зеленое. Где граница? Как одно отделить от другого?