Не люблю конец лета.
Даже больше, чем питерскую осень.
Несовместимо, как язвы на молодой коже.
Мысли эти...Тягучие, выматывающие.
Воспоминания. От них в маленьком городе не денешься никуда.
Как в том анекдоте, сделаю ероплан и улечу отсюда к такой-то матери.
Вот ещё полгода. Ну, может, год.
И я буду готов стать кем угодно, только не собой.
Даже тем самым тщеславным подонком, с которым воюю.
Не люблю конец лета.
Даже больше, чем не люблю.