Буйственная ночь. Гроза. Смутные обрывки мыслей, неясные воспоминания, как будто подёрнутые завесой сюрреальности, шорох дождевых потоков, уносящихся с неба, с грохотом разбивающихся об почерневший асфальт, чьи-то лица в сигаретном дыму, в матовом непроницаемом тумане, они мелькают, ухмыляются, сливаются в одно и снова разбредаются за мгновение перед тем, как дать себя узнать…А молнии все вспыхивают, небо содрогается в конвульсиях, непонятные, безликие голоса нарастают в такт этим бешеным заревам…
По лицу стекают вязкие, горячие, солоноватые струйки, остро пахнущие кровью, я чувствую, как торопливо они убегают вниз, отчетливо капают, расползаются в уродливом узоре на майке, и вот уже гордый и мужественный команданте Че запятнан моей кровью… Даже его горящий взгляд не способен проникнуть в сумрак предутреннего бреда, где нет ни одного островка твердой почвы здравого смысла, а есть лишь трясина безумия, затягивающая и манящая глубже и глубже, да переменчивые тени, беспокойно вздрагивающие на поверхности… Мир вращается одновременно по нескольким орбитам, а я несусь сквозь него как пылающий метеорит, не различая образов и явлений… Миную людей, которые называют себя «друзьями», хлопают по коленке, но опасаются заглянуть в глаза… миную то, что когда-то казалось дороже жизни, а теперь превратилось в пыль, налёт на ветровом стекле…как будто мимолетом пролистываю альбом со старинными истлевшими снимками, уже никому не нужными и позабытыми, годными разве что для могильных плит… При случайных прикосновениях они рассыпаются, прах на пальцах напоминает пыльцу с бархатных крыльев ночных мотыльков…
Бабочка кружится, рвется к свету, её порхающая тень на листке бумаги мешает мне выводить буквы, они срастаются друг с другом в невнятный ком, к чему я пишу все это? Демоны затаились в своих убежищах, им нужна не моя смерть, а крики отчаяния и бессмысленные метания в слепой темноте… Я могу избавиться от них, не дать проникнуть в себя, будоражить запретные мысли и чувства, но как устоять пред соблазном ощутить грань? Кажется, я знаю, кто в силах увести меня отсюда, от опасной и притягательной бездны, и при этом самому остаться условно вменяемым…человек, которого я люблю, и который любит меня, рискует, он слишком близко подошел сейчас к краю, и все же - мне совсем не страшно… хватит ли у меня смелости увлекать его за собой, и имею ли я на это право, и кто знает, к чему приведут мои попытки спастись… вопросы, одни вопросы…
З.Ы.текст был произведен на свет путем смешания Набоковской прозы, психоделики и бутылки конька, поэтому рассмотрению всерьёз не подлежит