[267x400]
Что они со мной делают?
Берут мой воздух в охапку, спирают. Грубыми и нежными пальцами дотрагиваются до моего плеча. Унижают. Разбрасывают по квартире в слезах. Поднимают.
Как в той лифтовой кабинке с железной сеткой и старой деревянной дверью, которую нужно прикрыть самому. Сама она никак не закроется, как ни проси. Убереги же.
Убериги меня от них. Бездушные. Клочки земли накаченные удобрениями, так и жаждут завладеть твоей душой. Ты просто пускаешь в них свои корни, но уже не можешь потом существовать сепаративно.
Я забываю. Где я, что я. Желание превышает любые другие аспекты полноценного существования. Я вдыхаю их запах и он воодушевляет во мне каждое перышко, когда я прикасаюсь к ним, я готова отдать все, чтобы остаться с ними один на один, просто существовать ими, хоть пару часов в день. Абстракция. Из-за них я забываю слова. Говорю чужими истинами, черт возьми, да я завишу от них, как раб от феодала!
Как же счастлив тот, кто слеп! Как счастлив тот, кто не видит, кто не может понимать того, что в каждом таком рождается истина, каждая все хуже и хуже, наверченная на шампур сосиска над огнем. Все дальше чернеет и чернеет. Успей только снять ее вовремя, обмазать кетчупом и насладиться, пока горяча. Чтобы потом, проглотив тысячу таких, понять, что ты - всего лишь составленный из них коллаж - не больше, чем лист, обклеееный газетными вырезками их фраз, их праха, из такой же плоти и крови. Только не своими словами.
Если б не встретила я их, то свою жизнь прожила бы, свою, не чужую, не переведенные на сотни языков мира, не читаемую миллионами чужих глаз. Только свою. Милую и неповторимую. А не это консервированый компот, процеженный сквозь страницы их жизни.
Только это была бы бессмысленая жизнь - без цели, без мечты.
Полная противоположность моей.
Скажите, что делала бы я без вас, куда нашла и куда бы я смотрела?
Куда?
КНИГИ...