Идет снег. Крупный, хлопьями. А с утра был дождь. И просыпаться не хотелось, всю жизнь лежать и слушать лепет капель по подоконнику. Под одеялом тепло и уютно. В детстве я просыпалась по утрам и строила под одеялом дом. В этом доме меня никто не может достать, никто. Никому нет до меня дела, но и мне тоже на всех пох**. Только вот пришлось выбраться из под одеяла, и тут же оказалось, что голые ступни примерзают к полу, в душе только холодная вода, денег на автобус нет, кофе нельзя. А еще я не умею себя вести с людьми, вся обросла невидимыми колючками, ко мне и близко не подойдешь... я сама всех от себя отталкиваю. Скоро я останусь совсем одна, и некого будет в этом винить. А еще... еще. Еще вдруг поняла, что то, что мне раньше казалось прикольной шуткой - правда. Раньше я часто говорила: как хорошо, что я не идеал. Идеальная девушка не пьет, как лошадь, не курит, как паровоз и не матерится, как сапожник. А я пью(пила), курю и матерюсь. И дело не в том, что мне не стать идеалом, а в том, что такой атаки с моей стороны моя женственность просто не выдержит. И ее не станет. А кем я стану? . Грустно