Вот такая история...
Мерзкий серый слон прятался за столбом. Глаза его злобно горели. Демонический блеск бивней отпугивал случайных прохожих. Вековая ненависть племен будоражила кровь. Ждать было трудно, но цель того стоила. Казалось – от предвкушения грядущих событий чешутся и мелко дрожат могучие мускулы под твердой, как кора, кожей. Он ждал. Три тонны концентрированной ненависти...
Из-за угла веселым прогулочным шагом вырулила стая мышей. Плейеры, мороженое, веселые, сытые, довольные жизнью и – вместе с тем – такие маленькие и беззащитные. Они не знали...
_[Вырезано цензурой из-за чрезвычайной жестокости эпизода]_
...лужицы крови, раненые мыши, отползающие по асфальту, волоча за собой выдавленные кишки... Конвульсии раздавленных тел... Брызги на стенах и высоких бордюрах... Маленький мышонок – одногодка, ударом забитый между двух камней так, что его слабое тело практически потеряло форму. Тоненькие ребра, пробившие кожу, нежная шерстка залита кровью. Но ещё живой... Пока живой.
Слон тяжело дышал.
Он был доволен.

LI 3.9.25