Утро. Ты просыпаешься, одеваешь куртку и тапочки, выходишь на крыльцо. На траве роса, всё в тумане. Перила влажные и прохладные после ночи. Вдыхаешь полной грудью - запах дерева и дождя. Задержав дыхание прислушиваешься. С листьев стекают капли и дробятся о крышу веранды, приглушенный гул самолёта, первые птицы. В траве что-то обязательно шелестит. Изо рта идёт пар - воздух ещё не прогрелся, а вдали у самого горизонта медленно появляется новое солнце...

Внутри тебя что-то сжато как пружина и готово в любой момент выстрелить. Это - жизнь которая переполнят твоё сердце, проходит сквозь, бежит по венам, бурлит. Ты полон сил и глаза сверкают желанием прожить новый день...

Потом ты просыпаешься. За окном темно. Зима. На полу носки, наспех скинутая одежда и калебаса с недопитым матэ. Гудящий монстр скачивает очередную порцию приятных звуков. На часах пять вечера. Все эти вещи напоминают тебе о том кто ты есть. Ты заглядываешь во внутрь - там пусто и темно. Становится неприятно. Сон не снял усталости. Вспоминаешь сколько всего надо сделать против своей воли и желания, оцениваешь целесообразность всего этого, потом теряешь нить рассуждений, попутно замечая что минутная стрелка за это время успела совершить ещё пол оборота, оцениваешь этот интервал и приходишь к выводу что это 1/56 часть суток, что время течёт быстрее, чем ты можешь это осознать. Последнее словесное построение немного веселит тебя и придаёт силы встать с кровати. Долго стоишь у зеркала, вглядываясь в красные глаза существа напротив. Долго не можешь свыкнуться с мыслью о том, то это есть ты и с этим придется мириться ещё один день. Трёшь мокрыми руками лицо, потом делаешь слабую попытку улыбнуться и идёшь к холодильнику...