... и выпал снег. И стала зима. И леса, окружающие Город, величаво укутались в одеяло. И пропали цвета, кроме трех: только черный, так утягивающий в ночь; белый, говорящий о тишине и начале; красный, что каплями падает на снег и мерит секундами жизнь.
Белое на белом. Молоко в фарфоре. Сигарета в пепельнице. Детство, наполненное облаками. Красное на белом. Малиновое варенье на новой рубашке. Отблески рассвета на занавеске. Черное на белом. Буквы, что ложатся на бумагу. Потерянные перчатки...
... и никаких дорог. Только путь через белую пургу и круговерть, что слепит глаза и морозит пальцы. Под барабанный бой сердца, не оглядываясь по сторонам. И переступив закат, что опалит замерзшего тебя, с белым снегом, вступить в край абсолютно черного. И сделав это, вернуться в начало пути. И еще многажды раз повторив все с начала, встретить того, кто идет тебе на встречу. И улыбнуться, ведь может быть это будешь ты сам. И еще раз улыбнуться, и промолчать. Ведь выпал снег. И стала зима...