Раскидываешь мои вещи, закатываешь скандалы, откровенно грубишь. Ведешь себя как выходец из третьего сословия. Или как сын разорившегося аристократа.
- Я не собираюсь терпеть твои выходки.
Это ты мне. При том количестве спиртного, которое ты еженощно употребляешь в баре (я уж молчу про разбитую посуду, за которую я плачу).
А в пять часов утра, когда солнце уже встает, я мчусь на другой конец города, чтобы забрать твое бесчувственное тело или, того хуже, слушать пьяный суицидальный бред.
Mon pettit, что случилось с тобой? Где тот ласковый и мягкий котенок, которому я читал сказки? Где то прелестное чудо, которое так доверчиво мне улыбалось? И откуда взялось это чудовище?
Ты говоришь, что я разрушил твою жизнь, но разве я держал тебя возле себя? О Боже, mon pettit, разве я позволял себе такие пошлые скандалы? Разве я не учил тебя прекрасному?
Посмотри, ты превратился в чудовище, и даже невероятная красота твоя тебя не спасает.
Я не знаю, что тебе посоветовать. Смерть для тебя не выход. Смерть должна замораживать красоту, а ты чудовище, mon pettit.
Помнишь чудесную флейтистку? Конечно помнишь, тебя загораживала её игра. Завтра она будет играть похороную музыку для тебя.