Каждое утро просыпаешься с мыслью, что сегодня наконец-то повстречается на пути та самая амбразура имени А. Матросова. А к вечеру понимаешь, что весь день бродил вдоль молочных рек с кисельными берегами, где амбразур быть не могло, как жанра. Только охуевшие от тупости пингвины бродят по тем берегам и клюют твое воспаленную печень.