Вот сидит дюжина человек с каподастером на гитаре из примотанной бечевкой ложки, и солнце садится, неумолимо сужая объятия, и переливается в жидкости речь - и мерцает сквозь это лохматый радужный огонь, не выбирающий, а только приходящий и прощающий. И все нелепости озарены бродячим рыжим светом как один холст с прыгающей любимой картинкой наизусть старого диафильма. Уходящий воздух, близорукий взгляд, но иди ощупью, держи колени выше - здесь всё ложится под твои ладони песком неисчезающих объятий.