Так иногда хочется, шоб в общении с людьми иголки недоверчивости не мешали…
И ведь получается – веришь… Веришь безоглядно-безотчётно.
Прячешь эти свои иголки, щит в угол, открыт навстречь лететь…
И вот тут удар… Ты беззащитен, удобная мишень… Пусть даже ударили ненароком, без зла, случайно… не хотели… Осечка вышла…
И вновь… Вновь эти иголки растить… поверх ран от ударов… с болью, с горечью…
И понимаешь Дркинскую «Локаяту» по своему… До слёз…

«Доспехи, одетые наспех на рваные раны в заплатах…
Ты уже не хочешь мыть руки, потому что на руках запах,
На твоих руках его запах…»