* * *

Он пишет о снах. Он немощен.
Он бледен, прозрачен, тонок.
А ведь он молод - совсем еще
Мальчик, почти ребенок,
Притихший в кипящем гуле
Философов-обывателей,
Сидит на скрипящем стуле,
Глядит в пустоту над скатертью
И думает о неведомом.
Всю тщетность своих усилий
Осознает заведомо,
И оттого - бессилен.

Он пишет о снах. О прошлом,
О том, что забыто всеми -
И это так просто, так пошло
И так не вредит системе,
Что им и не занимаются,
Не шлют анонимных жалоб;
Он пишет о снах, старается.
Он так одинок и жалок,
Что сны ему снятся бледные,
Пропащие сны, невзрачные,
Отрывочные, бесследные,
Такие, как он, - прозрачные...

И он это понимает,
Кривит недовольно рот,
Затем тяжело вздыхает,
Отбрасывая блокнот,
И лишние звуки стекают
Усталой капелью нот
По тени его. Стихами
Он более не живет.

---
июнь 2010