Все, что придумаю я останется здесь:
Замки речного песка и ракушечный лес.
Все, что придумаю я – смоет вода.
Все, что придумаю я – для тебя.
Динка Веселова.

Бежать. Бежать из города. Бежать от забот. Бежать, и, спотыкнувшись, упасть в мягкую траву. Упасть, и остаться лежать. Не потому, что нет сил. Нет. Потому, что просто не хочется. Потому, что просто нравится. Нравится лежать здесь, в этом поле. Слушать шепот травы и тихий разговор леса, нависающего над этой душистой травой. Смотреть в его глубь и узнавать тайны деревьев, проживших здесь десятки лет. Помнивших всех, кто тоже лежал здесь. И тоже слушал их. Они поведают тебе о своем детстве – когда они были еще совсем маленькими, ростом с кусты. И вода вливала в них жизнь. Они расскажут тебе, каково это – быть молодым деревцем. Они расскажут тебе о своей первой ночи на Ивана Купалу, когда где-то в глубине леса зацвел папоротник. Они опишут тебе его красные цветки. И ты навсегда забудешь, что папоротники не цветут. Потому что это неправда. Потому что реально только то, во что ты веришь. И ты будешь любоваться на легкие движения крылышек бабочки, а, приглядевшись, поймешь, что это маленькая фея. И она покроет тебя волшебной пылью, возвращающей в детство. И она засмеется, и словно звон сотни лесных колокольчиков наполнит воздух вокруг тебя. И она сядет на незабудку – такую маленькую и скромную, но все же прекрасную в своем голубом одеянии. Ты поднимешь глаза и увидишь небо. Небо, цвета этого маленького цветочка. А по небу будут плыть облака. Они будут менять свою форму, они будут говорить с тобой. Играть с тобой в шарады. И ты будешь улыбаться. И ты будешь смеяться. Смеяться тем чистым смехом, о котором ты уже забыла. И вот, из-за одного облачка выплывет солнце. И оно будет играть с тобой лучами. Вслед за ним обязательно прилетит озорной ветер. Он медленно к тебе подберется, погладив траву. И проведет своей невидимой рукой по твоим волосам. И тогда ты поймешь, как сильно он отличается от того ветра, что дует в городах. И тогда ты закроешь глаза. И ты отдашься этому миру целиком.
Пробивается пульс травы,
растворяя последний лед,
бродит в воздухе дух весны,
пробиваясь с небесных сот…
И тогда ветер обязательно украдет твою шляпу. И полетит, играя с ней. Полетит туда, где её найдет тот, кого ты ищешь. Тот, кого ты ждала всю жизнь. Тот, кого ты искала в лицах прохожих. Тот, о ком тебе пел дождь майским днем. И ветер отдаст ему шляпу и поведет за собой. Поведет его к тебе. И он будет бежать из-за всех сил, бежать, потому что ждал этого ветра всю жизнь. И трава расступится перед ним, и он увидит там тебя. И поймет, что он искал тебя с рождения. Что с тобой проведет всю жизнь, что на тебя он будет смотреть, умирая. Он вспомнит, что именно твой голос он слышал в снах. И тогда он что-то тихо скажет. Скажет именно то, что надо сказать. И тогда ты улыбнешься. Улыбнешься и полетишь. Полетишь вместе с ним. Полетишь в мечту.
Сквозняком отлетит печаль,
Вот и кончилось время снов…
Но ветер уносит шляпы лишь в сказках. Поэтому, открыв глаза, ты будешь, как и прежде, совсем одна. Но это будет не угнетающее городское одиночество. Наоборот.
И тогда обязательно пойдет дождь. Ливень. И ты умоешься его прозрачной водой. И ты будешь все равно смеяться. Просто потому, что очень хочется…
Не жалей себя, не ломай –
Не известно, кому повезло…