Ты знаешь, эта минута, это мгновение, когда мы с тобой идем так, вместе, счастливые, и я тебе не говорила, но ты знаешь, и я знаю, я люблю тебя, но не говори, не говори мне и не спрашивай, а вдруг это вздор. Я не знаю, что будет завтра, через год и...и не надо это знать, только то, что сейчас, в эту самую минуту я люблю тебя и хочу так любить всегда, до самой смерти, и ты меня чтобы тоже так любил... Вот все, что я знаю. Как и то, что тебе только хочу открыть то, что сидит глубоко в моей душе и гложет, невысмеянное, невыплаканное. С надеждой на то, что ты поймешь, и останется часть моей души у тебя в душе, что бы с нами не случилось дальше. Представь: мы будем совсем чужие, и я пожалею, что тебе рассказывала, но только на мгновение, а потом буду рада, что остаюсь с тобой пусть совсем-совсем маленькой частью, которую ты, может, и не помнишь, зато я помню. Я буду тебя обвинять, но потом пойму, что ты не виноват. Я не буду злиться за то, что ты "любил часочек", за мои чувства, которые умерли. Время лечит все.