Тотально все как-то. Зима подкралась как вор, хап, и по улице уже метет порошей. Мое самое нелюбимое время года – листья из-под снега. Какой это кайф – сухие и теплые ноги, вдруг понимаешь, когда обуваешь тапки, предварительно утонув то ли в луже, то ли черт его еще знает, что это было вчера в половине 12 ночи…
Пью витамины, актимель какой-то. Он действует на меня как-то таинственно. Становится весело и бодро, но в то же время, смотришь на снег в окне, слушаешь музыку приглушенную, и что-то царапает…
Все чаще вырастают целые гигантские пазлы прошлого с каким-то недостающим углом. Недостает угла, как иногда бывает во сне, когда видишь сюжет, и не видишь главное действующее лицо. Недостает чего-то прочного. За пустотой слов и расплывчатостью ощущений – не стоит уюта, который необходим зимой.
Я заметила: я меланхоличный автор, у меня постоянно пороша, флегматика и рефлексия. Лыжи, водка… Ну, с другой стороны, что же делать. У меня какая-то странная привычка прятать слова. Не передавать, почему я пялюсь в окно при снегопаде, а передавать, как я себя ощущаю… Может это какая-то необоснованная потребность рассказывать эмоции, в которые мало кто верит в реальной жизни. Я их как будто боюсь произносить.. Точнее я могу произносить по тысяче слов в минуту, но не тех, которые для меня важно сказать. Те, которые мне важно сказать, я почему-то прячу. Поэтому и в личном, и в работе, и просто в обыденности никогда не получается у меня серьезных разговоров.. Я сбиваюсь, отвлекаюсь сама от себя… и опять пялюсь на снег… и вот что-то такое ощущаю.