У него глаза цвета моих вен на внутренней стороне запястья. Когда он пьет чай, он всегда странно рассматривает с разных сторон эту желтовато-коричневатую жидкость. Не знаю, правда, почему. Он всегда так неожиданно поднимает глаза и смотрит как-то исподлобья.

Это сводит меня с ума. Черная бровь поднимается  домиком по мере того, как он тонет  в моих серых глазах. А точнее тону я. В его. Зачем? Чтобы ломать себе руки до боли? Утираю слезы. К чему? В этом нет никакого резона.  Или делать колечки из волос на его голове. И так странно… Они сразу раскручиваются, эти непослушные волосы.  А потом целовать немного пробивающуюся на щеках щетину. Кто виноват, что он не умеет бриться? Невозможно согреть свои руки в его. Они всегда холодные и немного влажные. Можно только отдать частицу своего тепла. И постоянно все ему прощать. Целовать в волосы и следить за тем, что он ест. И тихо слушать музыку его дыхания.